又到一年清明节，又在梦中忆起了离开我已六年的母亲，常常把母亲对我的爱与那低矮的屋檐相联系。
那时的我，是家中的老大，加上奶奶的娇惯，没有现在孩子那么多沉重的学业，熟悉的人熟悉的阡陌，纯朴的乡风，不怕人贩子的拐卖，整天或背着木制的匣子枪，或拿着捕蜻蜓知了而粘满蜘蛛网的竹竿，或拿着用来装蜜蜂的空瓶，只要能玩的、能带来乐趣的，便和小伙伴们一道，在村前屋后、田头地埂像野兔一样窜来窜去。没有时间概念，没有空闲，没有雅致，没有水平去欣赏落日的余辉，有的只是疯玩，直到母亲的呼唤声在山谷响起，我才收敛了玩心，顺着声音传来的方向往称为家的地方归去。看不到孩子的母亲一定是等得心焦，站在屋檐下，手搭凉棚在黑暗中张望，希望看到平时那再熟悉不过的身影。而当我弯着腰，就着夜色，轻手轻脚走到还在四处张望的母亲面前时，焦急的母亲又惊又喜又气，举起巴掌追着我，佯装打我，我却机灵地躲过，从母亲的胳膊底下钻进屋里，用脏兮兮的手捧起了早已盛好的饭菜，狼吞虎咽的吃着，汗湿了的头发还紧紧地趴在前额，还是母亲用热毛巾替我擦干了汗，温暖舒适。
冬日的暖阳下,母亲坐在屋檐下,一手拿棉条，一手摇纺车，摇出了线绳，摇长了岁月,把母爱衲进了鞋底，让肆意张扬的脚趾有了约束和保护，走起路来更轻巧、平稳、踏实。
那时，母亲很高，屋檐很高。
到了上学的年龄，我挎上了堂姐给我自制的布书包，带子长长的，包时常砸碰着小腿，一如现在街头常见的少女背包，只不过是材料不同。如果说那时上学是求知，还不如是打闹。可母亲对我却是寄予了莫大的希望，每天清晨，伴着公鸡的报晓，总是早早地起床，在满锅的红薯稀饭里蒸一碗干饭，那可是出苦力父亲的不舍啊！我往往揉着惺忪的眼睛，食而不知其味。当我收拾好一切后，背起书包跨出大门时，母亲常常走到屋檐下，目送着我消失在淡淡的晨雾中。晚霞映红天际时，我也该放学了，农闲的时候，母亲就站在屋檐下，看着那条通向学校的乡间小道，等着我从茫茫暮色中归来。山路弯弯，杂草丛生，天黑难行，野刺不止一次地刺破我的衣裤，也刺疼母亲那颗善良的心。
正如小沈阳说的，眼睛一睁一闭，一天没啦，就在这一睁一闭当中，我也渐渐长大懂事了。那时候，山里的孩子能上完小学已经算够有福气，我却上完了高中，第一次落榜后，再也不愿坐在熟悉的教室，面对熟悉的老师和不熟悉的同学，我执意要求回家干农活。母亲死活都不答应，一直在抹眼泪：孩子，你像做饭一样，就差一把草啊，可不能半途而废，只要你愿意学习，我和你父亲再苦再累也值得呀！
我没有辜负母亲的期望，那年秋天，当满眼的稻穗低垂着头时，我终于如愿以偿地被省城的一所大学录取。临行的那个晚上，当送别所有的亲朋好友回到家，掩上木门时，忽然发现阵阵山风穿过屋檐，穿过门缝，不停地拍打着微弱的煤油灯光，望着忙碌的母亲，我猛然发觉：在我蓬勃向上的青春里，母亲已不再高，屋檐也不再高。
我是一步一回头离开生我养我的故乡，离开朝夕相处的父母，起初的兴奋激动被一种离别的情绪所笼罩。我不敢多看一眼佝偻着腰、站在屋檐下送我远行的母亲，生怕不争气的眼泪在高兴的日子里流出，让母亲平添一份离别的伤愁！
不知不觉在城里生活快三十年了，孩子已如我参加工作时一般大了，什么都见识了，高官厚禄、美味佳肴、灯红酒绿、轻歌曼舞。然而常记得逝去的母亲，低矮的屋檐，雨中的稻谷，不敢有丝毫懈怠，过分奢侈，背祖忘本。
我的母亲如千千万万个母亲一样，平凡得不能再平凡，渺小得不能再渺小，一生都没能走出大山，甚至她那低矮的屋檐，但她却以一个山村妇女伟大的母爱，无私的奉献，坚强的毅力，博大的胸襟，让她的儿子稳健地走向了人生，走向了一个多姿多彩的世界！
母亲，儿子永远怀念您！
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